Tu cadáver era exquisito

Te sacan sangre y cagai,
y ese hambre que deja, no se alimenta con música en formato mp3,
esos brazos que refuerzan, son como espinas que se clavan, -de ahí lo de la sangre-.

En esos momentos de muerto por fin te conozco,
porque como pocos, me das la espalda frente a frente,
me amarras con el fin; complejo, vestido siempre de negro.

Como anestesia te lamería las caderas,
te besaría los pechos,
te sentiría cuando entro.
Para dejarte:
Débil, comiéndote las uñas,
loca, escribiendo sin comas,
con calma atravesando el vaivén.

Así se que estamos acá.
Así puedo dejar de ver películas.
Así te dejo entrar.

Y el suelo como suelo del cielo nos abraza, se derrite en puntitos como sudor.



Caro

VIENTRE

VIENTRE I

Mi padre se recostaba sobre la cama,
yo caminaba por su vientre mientras él tomaba
mis manos para que no cayera.

Era como un camino blando,
que se quejaba cuando daba saltitos.

Mi padre tenía
- entre el pecho y la pelvis -
la Vía Láctea en vías de extinción.


VIENTRE II

Cuando te sientas sobre el vientre de alguien
puedes percibir la melancolía que este guarda.

Es ahí donde se originan los niveles de tristeza.

Se crea un hueco caótico en la boca del estomago
y se retuerce como si un cáncer cualquier te reventara entre las costillas.


VIENTRE III.

Mi vientre se despelleja cuando
caminas sobre él con tus taco agujas.

Me dibujas pececitos alrededor del ombligo
y el Océano Pacífico entre los vellos púbicos.

Desabrochas mi pantalón hasta comerte las escamas caídas,
mientras mis piernas se bloquean conviviéndose en cola de pez.

Connie.

no sabes

no sabes lo que es intentarte mía
y no vivir en el intento
subir las persianas del albor
con las manos calcinadas por la noche
cortadas por el filo de tu ausencia
quiromántica aciaga o hilachas de unas venas exangües
otro amor desperdiciado hoy cuando el amor no sobra, cariño
pero a otra mujer con estos huesos

no sabes lo que es decir mi nombre a diestros y siniestros
y sólo querer sacar el tuyo que me ahoga
con el alabastro que robé de tu mejilla impasible
hacer un graffiti tú y yo por siempre y no jodo más
mientras mi propia sombra refleja un paredón
esperarte con una flor en la estación equivocada
con un sombrero para esconder este enredo
desnudar el cigarrillo con el fuego que te aguarda

no sabes que las puñaladas del reloj las colecciono
como las flechas de la buscona esperanza
pero ya se me desborda un poco el alma
así como la amargura en el café, mi espiral del silencio
no sé tú pero a mi cielo le falta una manito de pintura
de vez en vez un pájaro se me muere en los pulmones
y el horóscopo me miente en la cara

no sabes lo que es sujetar mi trago con la vida
cantar los tangos empuñando la tristeza
cuando el bandoneón me estruja el pecho
soltando luciérnagas que maquillan el cariz
y voy hendiendo las calles hasta desgarrarme los ojos
y no te encuentro entre el horizonte y yo
aunque la resaca del mar se lleve mi voz
mi voz taciturna hecha de palabras
palabras que están en la comisura del latido
palabras como las que nunca te diré

no sabes el vacío de un hombre
petrificado en la hipotenusa de tus sentimientos
no sabes el vacío de un hombre
haciendo avioncitos de papel que se estrellan en tus párpados
no sabes el vacío de un hombre
y mudo el hombre y mutilado el hombre
poco hombre
menos mal que no sabes

eduardo

Música y Poesía para Enamojarse.

"Música y Poesía para enamojarse" es un evento organizado por el Colectivo de Poesía Operaciones Secretas y auspiciado por el centro Cultural Manuel Rojas que reune a gran variedad de jóvenes y experimentados exponentes de dichas disciplinas para refrescar este caluroso verano y las vísperas del día del amor. Dicho e vento será con entrada liberada y se llevará a cabo en el Centro cultural Manuel Rojas ubicado en Garcia Reyes 243, metro Cumming este jueves 11 de enero a las 19 HRS.

Poyejali

Sólo después de ÉL ha comenzado la vida en la posteridad y el hombre no muere ya por la calle al pie de un muro cualquiera, sino en su casa, en la historia, en el ápice de una actividad dirigida a la superación de la muerte; el hombre muere dedicado por entero a esa búsqueda
B. PASTERNAK


Horrible hilo al que nos vemos atados desde horas tiernas,
Sujetos desde antes de estar vivos, ceñidos a ser provisorios pasajes en el tiempo.
A la intemperie de los pasos moribundos
Abrimos los ojos,
Con la certeza de ser escritos por algo más que un acta de nacimiento.
Cubrimos horrendas sangrías elaboradas de antaño,
Protegemos la piel para que no se reseque en su proceso metacromático.
Las historias que nos han contado contaremos
Contando.
Cortando nefandas situaciones de barro amarraremos impulsos nerviosos,
Deseos como turbulencias halladas bajo la ciudad de las estrellas.
Maquinas monotemáticas derraman epidemias,
Virulentas cuerdas umbilicales arrastradas por avenidas malconjugadas,
Hechos remendados por escrituras papíricas.
Yo no conozco a quien antecedió a mi sangre, pero su nombre ha sido clavado en las partituras
De mi cuerpo
Incluso antes que mi memoria.
Cada uno de los mártires han sido enterrados en los lóbulos citoplasmáticos de la historia
Y están en fechas y están en cumpleaños, y bajo su imagen y semejanza yerguen estatuas y fundan
Ciudades.
Que nadie olvide que los nombres en el cuerpo vinieron
Antes que la luz,
Y que de la luz sólo son responsables las fechas parturientas, las matronas, los ciclos y los médicos
Y ellos se dedican a expandir su ululante silbido como pífanos militares,
Llenando de vacío el resplandor húmedo y ponzoñoso de esta tierra,
Enferma desde antes de la historia.

Horrible hilo al que nos vemos atados desde horas tiernas.
Yo no escribo el tiempo, ni por pretensión ni por intentar otorgarle sentido.
Embriones hastiados de ser el detrito micromoléculo,
Ciegos y extasiados de tanto ingerir mercurio,
crean síndromes que otros llaman Minamatas.

Quisiesen sanar la ataxia decaída,
Inferir las letras que van a coordinar su palíndromo discontinuo.
Dirían: “Aquí no veo ningún dios”.

Finalmente, descontrolados de tanto control,
Excitan a su última palabra a producir finales, apareceres como vostoks espaciales,
Que hablen de arena que suba y rebobine tal como remueva.

Antes de pensarlo, los cigotos ya habrán deletreado:
P – U – N – T – O
Y cuestión suya si deciden ser paridos.



d.i.a

Noches sucias (o La casa)

Puedo construirte una casa con la boca,
sembrarte palabras repetidas de otros
comer de ellas o restregártelas en la cara.

Puedo fabricarte una vista preciosa
y nunca abrir las cortinas.

Debo recordar las mentiras que nunca te dije:
y amanecerme con un orgasmo atravesado en las costillas.

Hay un muerto sobreviviendo en mi cabeza
cuando alejé un poco los ojos
me mostró que alejarse es un error precario.

Tu cuerpo se va deshaciendo en mi boca
está destiñendo el hogar.

Durante el tiempo en que estoy dormida
tu cuerpo, ingenioso
está cavando un túnel sin regreso
pero llegando a la parte occipital
halló un muerto en medio del desierto
el punto de no retorno.

Feña